La lengua es la casa del ser; la poesía es la instauración del ser con la palabra. Martin Heidegger

I Ella. Ahí acostada, ella. Cobijada por un manto ultravioleta; siempre ella. II Ella dorando su esplendor. Ella bajo las caricias del rey. III La nostalgia mermando el ambiente de ella. Ella en Sunshine State sin las sonrisas de Oz, la hiel camuflageada con el sudor...de ella. Ella, gotas corrosivas, llora. IV Se transpira un desánimo en él. Hay que desacostumbrarse del cuerpo celestial, de ella.